El índice vertical entre la boca y la nariz
el eco en la catedral
la brisa en la enredadera
entremos en el sonido hasta el penúltimo matiz
hagámosle caso al gesto de la foto de la enfermera
y cuando el ruido vuelva a saturar la antena
y una sirena rompa la noche, inclemente
no encontraremos nada más pertinente
que decirle a la mente
detente

Silencio

Bésame ahora
antes que diga algo completamente inadecuado
no hay que desperdiciar una buena ocasión
de quedarse callado.

Silencio- Jorge Drexler.

Se te olvida
que me quieres a pesar de lo que dices
pues llevamos en el alma cicatrices
imposibles de borrar

Se te olvida
que hasta puedo hacerte mal si me decido
pues tu amor lo tengo muy comprometido
pero a fuerza no será

Y hoy resulta
que no soy de la estatura de tu vida
y al dejarme casi, casi se te olvida
que hay un pacto entre los dos

Por mi parte
te devuelvo tu promesa de adorarme
ni siquiera sientas pena por dejarme
que ese pacto no es con Dios.

Si arrastré por este mundo
la vergüenza de haber sido
y el dolor de ya no ser
Bajo el ala del sombrero,
cuántas veces embozada
una lágrima asomada
yo no pude contener

Si crucé por los caminos
como un paria que el Destino
se empeñó en deshacer...
Si fui flojo, si fui ciego,
sólo quiero que comprendan
el valor que representa
el coraje de querer.

 

Era para mí la vida entera,
como un sol de primavera,
mi esperanza y mí pasión.
Sabía
que en el mundo no cabía
toda la humilde alegría
de mi pobre corazón.
Ahora,
cuesta abajo en mi rodada,
las ilusiones pasadas
yo no las puedo arrancar.
Sueño
con el pasado que añoro,
el tiempo viejo que lloro
y que nunca volverá.

 

Por seguir tras de su huella
yo bebí incansablemente
en mi copa de dolor,
pero nade comprendía
que si todo yo lo daba
en cada vuelta dejaba
pedazos de corazón.

Ahora, triste en la pendiente,
solitario y ya vencido,
yo me quiero confesar.

¡Si aquella boca mentía
el amor que me ofrecía,
por aquellos ojos brujos
yo habría dado siempre más!

 

Cuesta abajo- Carlos Gardel/Alfredo Le Pera. Toy tanguera.

Volver con la frente marchita
las nieves del tiempo platearon mi sien
Sentir que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada, errante en las sombras
te busca y te nombra
Vivir con el alma aferrada
a un dulce recuerdo
que lloro otra vez

I have often walked down the street before
But the pavement always
Stayed beneath my feet before

 

All at once am I
Several stories high
Knowing I'm on the street where you live

 

Are there lilac trees
In the heart of town?
Can you hear a lark in any other part of town?

 

Does enchantment pour
Out of every door?
No, it's just on the street where you live

 

And oh, the towering feeling
Just to know somehow you are near
The overpowering feeling
That any second you may suddenly appear

 

People stop and stare
They don't bother me
For there's no where else on earth
That I would rather be

 

Let the time go by
I won't care if I
Can be here on the street where you live

 

On the street where you live- musical My Fair Lady.

I've flown around the world in a plane
I've settled revolutions in Spain
The North Pole I have charted, but I can't get
started with you.

Around the golf course I'm under par
And all the movies want me to star
I've got a house, a show place, but I get no
place with you.

You're so supreme, lyrics I write of you
Scheme, just for a sight of you
Dream, both day and night of you
And what good does it do?

In 1929 I sold short
In England I'm presented at court
But you've got me downhearted, cause I can't get
started with you

You're so supreme, lyrics I write of you
Scheme, just for a sight of you
Dream, both day and night of you
And what good does it do?

I can't get started.

You just can't stand the way that I walked out from the wreckage
Can't understand the way that I turned myself around
I tried to terminate this war
With you
But you won't let it go
You keep coming back for more

Freedom
I'm takin' it back
I'm outta here, no turnin' back
In a baby blue Cadillac
Just when I was stallin'
I heard an angel callin'

This is your life
You can go anywhere
You gotta grab the wheel and own it
And drive it like you stole it
Roll it
This is your life
You can be anything
You gotta learn to rock and roll it
You gotta put the pedal down
And drive it like you stole it
And drive it like you stole it

Drive it like you stole it-Sing Street.

Sing Street

Please don't see just a boy caught up in dreams and fantasies
Please see me reaching out for someone I can't see
Take my hand let's see where we wake up tomorrow
Best laid plans sometimes are just a one night stand
I'd be damned Cupid's demanding back his arrow
So let's get drunk on our tears and

 

God, tell us the reason youth is wasted on the young
It's hunting season and the lambs are on the run
Searching for meaning
But are we all lost stars, trying to light up the dark?

 

Lost Stars-Adam Levine. Begin Again soundtrack.

Soy Kazuo, Nobel de Literatura 2017, ¿qué onda?

A lo mejor usted es una de esas personas que nunca hablan consigo mismas. En voz alta, quiero decir. A lo mejor usted piensa que sólo los locos hacen eso. Personalmente, yo considero que es algo saludable. Acompañarse de esa manera: nadie le discute, uno es libre de desvariar, de sacarse de encima un montón de cosas.

Jardines ocultos en Retratos Coloquiales, Música para camaleones-Truman Capote.

-Vamos a suponer que no soy un gilipollas sin un plan. Cuando un avión se estrella, ¿cuál es la aerolínea más seegura para viajar?
-La misma que ha tenido el accidente.
Marv le dedicó una amplia y forzada sonrisa de listillo.
-Ahí lo tienes.

La entrega-Dennis Lehane.

(...) Estúpida esperanza, susurraba a veces en la soledad de su sala de estar. Estúpida, estúpida esperanza.
Sin embargo, la esperanza era parte de él. Discreta, casi siempre desesperanzada. Esperanza desesperada, pensaba a veces, y esbozaba una sonrisa mientras la gente del metro se preguntaba de qué demonios se reía Bob. Bob, el camarero raro y solitario. Un buen tipo con quien se podía contar para que quitara la nieve del camino o invitase una ronda, un tío legal, pero tan tímido que la mitad de las veces ni siquiera oías lo que decía, así que desistías, asentías educadamente con la cabeza y te volvías para hablar con otro.
Bob sabía lo que decían y no podía reprochárselo. Era capaz de verse desde fuera y ver lo mismo que ellos: un don nadie fracasado, incómodo en situaciones sociales y propenso a tics nerviosos como parpadear sin motivo y ladear la cabeza en ángulos extraños cuando pensaba en sus cosas, uno de esos tíos que, por comparación, hacen parecer más listos a los demás fracasados.

La entrega-Dennis Lehane.

Así era el siglo XIX. Siglo de clericales y anticlericales, en que unos y otros luchaban por arrojar a sus adversarios al infierno. En América, en nuestra América al menos, un siglo en que los ateos no dejaban de ser católicos, porque necesitaban el infierno para arrojar a los curas.

América Mágica. Los hombres y los meses-Germán Arciniegas.

En cada plaza se puede escribir una historia de América, y esa historia es la de su gente humilde que sueña en la justicia, y de las entrañas de la justicia saca su patria ideal.

América Mágica. Los hombres y los meses-Germán Arciniegas.

Cultivo una rosa blanca
en junio como en enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.

Cultivo una rosa blanca.
José Martí.

La magia es el complemento poético, el ingrediente de esperanza que supera la racionalidad del hombre. En todos los grados de la evolución histórica, la razón marca el límite hasta donde puede llegarse en sana lógica. De ahí en adelante hay un vasto campo para las cosas absurdas que permiten internarse dentro de la selva mágica de lo que el hombre proyecta para superarse. Decir que el hombre es un animal racional es quedarse en la mitad del camino. El hombre es racional, y algo más. La levadura de la historia, lo que impulsa al héroe a hazañas que se salen de la estrechez de todo cálculo, el quijotismo, han abierto a los pueblos horizontes que la razón no pudo sospechar. El ideal descabellado de hoy puede ser mañana tan sensato que lo entiendan hasta esos diminutos animales racionales que en la vida cotidiana no se atreven a imaginar, a tomar alas, a querer más. Lo que parece el sueño desorbitado de hoy, mañana entrará en la órbita de las pobres gentes que apenas tienen uso de razón. (...) José Martí adivinó una Cuba libre que no existía, Bolívar una América liberada. Lo que ellos hicieron fue contra toda razón. (...) Es ahí donde está esa magia de la historia, lo mágico de América. Esa audacia de hacer de lo imposible lo posible, que en cierto modo marca nuestro destino tal vez con más visibles muestras que en los otros pueblos. (...) Hemos visto en nuestros días a las muchedumbres inermes marchando contra los ejércitos mejor vestidos de hierro y de rayos, y vencerlos. Una mística para cada jornada, un disparate para cada circunstancia, un recurso imprevisto para vencer la razón de cada día y anticipar la razón de mañana: he aquí nuestro destino. (...) El que hoy tiene menos razón será mañana el que tenga más. Nuevo Mundo, Mundo Mágico. América Mágica.

América Mágica. Los hombres y los meses-Germán Arciniegas.

Cada dolor tiene un nombre
Y yo quiero conocer el tuyo
Sé que al final de los tiempos me vas a doler.

Nunca tuvimos testigos,
No tenemos ni una foto juntos.
Es que el lente no registra gente como yo.

Qué me importa ser vampiro si igual voy a enamorarme.
¿De qué sirve ser inmortal si no se puede morir de amor?
Ya no quiero ser un anormal.

Cada historia tiene un dónde y yo quiero recordarlo siempre,
Algo de eso que sentimos me quiero llevar
Esta enfermedad que tengo me hace parecer un poco tonto 

Por saber las consecuencias y portarme así.

Qué me importa ser vampiro si igual voy a enamorarme 

¿De qué sirve ser inmortal si no se puede morir de amor?
Ya no quiero ser un anormal (¿de qué sirve?)
¿De qué sirve ser inmortal? (ya no quiero)
Ya no quiero ser un anormal.

Vampi- Babasónicos.

If I could do it, do it all again
I can't safely say I wouldn't change it
There were things left me feeling ashamed
Like how I didn't stand up for myself
I didn't even try to see the truth
But the truth led to you calling my name

And it shot like an arrow
Into my heart

It took me so long to get here but here I am
(It took me so long I can't believe it)
It took me so long to get here but here I am
(It took me so long but here I am)
Everything I tried and
All the things I dreamed of
(It took me so long I can't believe it)
It took me so long to get here but here I am

All my systems were failing
And it didn't seem fair, no it didn't seem fair
But it made way
For something different
I could feel it in the air, feel it in the air

It took me so long to get here but here I am
(It took me so long I can't believe it)
It took me so long to get here but here I am
(It took me so long but here I am)
Everything I tried and
All the things I dreamed of
(It took me so long I can't believe it)
It took me so long to get here but here I am


It took me so long (but here I am)- KT Tunstall.

Love is an ocean
I'm just a drop in the sea
It's easy to forget it
But I'm not gonna let that happen to me

Aunque te abraces a la luna
aunque te acuestes con el sol.
No hay más estrellas que las que dejes brillar
tendrá el cielo tu color. 
No estés solo en esta lluvia,
¡no te entregues por favor!
Si debes ser fuerte en estos tiempos
para resistir la decepción
y quedar abierto, mente y alma,
yo estoy con vos.
Si te hace falta quien te trate con amor,
si no tenés a quien brindar tu corazón,
si todo vuelve cuando más lo precisás
nos veremos otra vez.
No estés sola en esta lluvia
¡no te entregues por favor!
Si debes ser fuerte en estos tiempos
para resistir la decepción
y quedar abierta, mente y alma,
yo estoy con vos.
Si te hace falta quien te trate con amor
si no tenés a quien brindar tu corazón
si todo vuelve cuando más lo precisás
nos veremos otra vez.

Nos veremos otra vez- Serú Giran.

    I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

                II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

1964-Jorge Luis Borges y un poema que siempre rompe un poquito el corazón.

I am happy to report that in the war between reality and romance, reality is not the stronger.
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I wonder why progress looks so much like destruction.
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This journey had been like a full dinner of many courses, set before a starving man. At first he tries to eat all of everything, but as the meal progresses he finds he must forgo some things to keep his appetite and his taste buds functioning.
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Life could not change the sun or water the desert, so it changed itself.
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Then he said a wise and memorable thing. “You got to be awful rich to dress as bad as you do,” he said.

Travels with Charley. In search of America- John Steinbeck.Podría seguir, pero para eso es mejor leer el libro entero.

If one has driven a car over many years, as I have, nearly all reactions have become automatic. One does not think about what to do. Nearly all the driving technique is deeply buried in a machine-like unconscious. This being so, a large area of the conscious mind is left free for thinking. And what do people think of when they drive? On short trips perhaps of arrival at a destination or memory of events at the place of departure. But there is left, particularly on very long trips, a large area for daydreaming or even, God help us, for thought. No one can know what another does in that area. I myself have planned houses I will never build, have made gardens I will never plant, have designed a method for pumping the soft silt and decayed shells from the bottom of my bay up to my point of land at Sag Harbor, of leeching out the salt, thus making a rich and productive soil. I don’t know whether or not I will do this, but driving along I have planned it in detail even to the kind of pump, the leeching bins, the tests to determine disappearance of salinity. Driving, I have created turtle traps in my mind, have written long, detailed letters never to be put to paper, much less sent. (...)
I can only suspect that the lonely man peoples his driving dreams with friends, that the loveless man surrounds himself with lovely loving women, and that children climb through the dreaming of the childless driver. And how about the areas of regrets? If only I had done so-and-so, or had not said such-and-such— my God, the damn thing might not have happened. Finding this potential in my own mind, I can suspect it in others, but I will never know, for no one ever tells. And this is why, on my journey which was designed for observation, I stayed as much as possible on secondary roads where there was much to see and hear and smell, and avoided the great wide traffic slashes which promote the self by fostering daydreams.

Travels with Charley. In search of America- John Steinbeck.

In long-range planning for a trip, I think there is a private conviction that it won’t happen.

Travels with Charley. In search of America- John Steinbeck.

I thought I might do some writing along the way, perhaps essays, surely notes, certainly letters. I took paper, carbon, typewriter, pencils, notebooks, and not only those but dictionaries, a compact encyclopedia, and a dozen other reference books, heavy ones. I suppose our capacity for self-delusion is boundless. I knew very well that I rarely make notes, and if I do I either lose them or can’t read them. I also knew from thirty years of my profession that I cannot write hot on an event. It has to ferment. I must do what a friend calls “mule it over” for a time before it goes down. And in spite of this self-knowledge I equipped Rocinante with enough writing material to take care of ten volumes. Also I laid in a hundred and fifty pounds of those books one hasn’t got around to reading—and of course those are the books one isn’t ever going to get around to reading.

Travels with Charley. In search of America- John Steinbeck.

When I was very young and the urge to be someplace else was on me, I was assured by mature people that maturity would cure this itch. When years described me as mature, the remedy prescribed was middle age. In middle age I was assured that greater age would calm my fever and now that I am fifty-eight perhaps senility will do the job. Nothing has worked. Four hoarse blasts of a ship’s whistle still raise the hair on my neck and set my feet to tapping. The sound of a jet, an engine warming up, even the clopping of shod hooves on pavement brings on the ancient shudder, the dry mouth and vacant eye, the hot palms and the churn of stomach high up under the rib cage. In other words, I don’t improve; in further words, once a bum always a bum. I fear the disease is incurable. I set this matter down not to instruct others but to inform myself.
When the virus of restlessness begins to take possession of a wayward man, and the road away from Here seems broad and straight and sweet, the victim must first find in himself a good and sufficient reason for going. This to the practical bum is not difficult. He has a built-in garden of reasons to choose from. Next he must plan his trip in time and space, choose a direction and a destination. And last he must implement the journey. How to go, what to take, how long to stay. This part of the process is invariable and immortal. I set it down only so that newcomers to bumdom, like teen-agers in new-hatched sin, will not think they invented it.
Once a journey is designed, equipped, and put in process, a new factor enters and takes over. A trip, a safari, an exploration, is an entity, different from all other journeys. It has personality, temperament, individuality, uniqueness. A journey is a person in itself; no two are alike. And all plans, safeguards, policing, and coercion are fruitless. We find after years of struggle that we do not take a trip; a trip takes us. (...). In this a journey is like marriage. The certain way to be wrong is to think you control it. I feel better now, having said this, although only those who have experienced it will understand it.

Travels with Charley. In search of America- John Steinbeck.

Empiezo el año terminando Travels with Charley. In search of America de John Steinbeck y es tan lindo que no alcanzaba con poner entradas con citas, necesitaba poner esta fotito de Steinbeck y Charley.